Dans ces rues obscures…

Ce n’est pas vraiment ce qui m’est arrivé qui est horrible, mais ce qui aurait pu arriver.

J’en ai encore la chair de poule en l’écrivant.

 

Mercredi soir, comme tous les mercredis, je vois Mademoiselle Osaki. Ce soir-là, nous avions décidés de faire les Soldes à Havre Caumartin. Je me suis fait plaisir comme il se doit et nous avons enchaîné les séances de fous-rires au restaurant qui a suivi.

 

Mr Muscade était resté chez moi pour que nous passions la nuit ensemble. Ainsi, à 21h, Osaki et moi nous sommes séparées.

 

J’avais un RER à 21h18. Je courais donc dans les couloirs du métro pour ne pas le rater. Ce fut quand même le cas et je patientais, mon téléphone à la main, pour prendre le suivant.

En montant dans le RER à Gare de Lyon, je m’assois dans un compartiment ou les 5 autres sièges étaient vides.

 

Un homme blanc, d’une cinquantaine d’année, adipeux et l’air vaguement louche s’assoit devant moi. Alors qu’il y a 5 autres places de libres.

Je me décale loin de lui et termine le texto que j’écrivais à Muscade pour le tenir au courant de mon trajet. La batterie affichait 5% d’autonomie. Je soupirais d’agacement.

Sans lever les yeux de mon téléphone, je vois l’homme me faire signe qu’il s’excuse de m’avoir poussé en s’asseyant. Je ne réagis pas. Il insiste :

« Excusez-moi… Vraiment. »

Il avait un sourire étrange et le regard qu’il posait sur moi m’a dégoûté immédiatement.

 

Pour me changer les idées, je sortis de mon sac, le livre que je lis en ce moment : Kaamelott. Je suis vraiment fan de cette série (chacun ses vices).

 

Le RER suit son parcours. A 5 minutes de ma station, j’entends une voix :

« Excusez-moi, Mademoiselle… ? »

Je lève lentement les yeux de ma page. C’est toujours l’homme en face de moi. Ces yeux oscillaient de ma poitrine à ma page. Mon regard l’interroge en lui montrant bien qu’il me dérange.

« C’est le livre de la série ? J’aimais beaucoup quand elle passait sur M6… Ah oui c’était drôle… »

Je ne le regarde déjà plus. Il ne se décourage pas. Toujours dans un sourire grégaire il ajoute :

« Et c’est aussi drôle que la série… ? »

Je le regarde fixement. Je soupire en disant « Oui ! ».

 

Mais c’est toujours trop subtil pour lui apparemment.

Son regard répugnant glisse sur moi :

« Je pourrais vous l’emprunter un jour ?… Vous pourriez me le prêter ? »

Je range mes affaires dans mon sac à main.

Mon arrêt est la station suivante. Je lui dis, distinctement et à haute voix :

« Ca ne m’intéresse pas ! »

 

Je me lève et m’approche  de la porte de sortie.

Je consulte mon téléphone : 2% de batterie.

J’envoie en vitesse un texto à Mr Muscade pour le prévenir qu’un homme lourd me tient la jambe dans le RER.

Je consulte l’horaire des bus pour m’éviter de marcher, le prochain passe dans 12 minutes.

 

Le train arrive en gare. Quelques secondes avant d’ouvrir la porte, j’entends derrière moi la même voix pâteuse :

« Mademoiselle, vous pourriez venir chez moi, voir tous les livres que j’ai dans ma bibliothèque… »

Dégoûtée et vaguement inquiète, je lui assène de nouveau :

«Je vous ai dit que je ne suis pas intéressée ! »

Je sors du wagon et marche dans les couloirs pour sortir de la gare. J’entends toujours ses pas derrière moi. J’accélère malgré mes talons et mon cœur qui bat la chamade.

 

Je prends mon téléphone, 1% de batterie, et compose le numéro de Mr Muscade.

« Chéri, le mec du RER, il me suit… Il est derrière moi… Je l’entends. »

« Quoi ?! Calme-toi… Il est vraiment derrière toi ? »

« Je l’entends, je te dis ! »

Mon portable se coupe. Je regarde l’écran noir. Plus de batterie.

 

Quelques mètres derrière moi, la voix de l’homme s’adresse à moi :

« Mademoiselle… Mais je vous assure, venez chez moi ! J’ai plein de livre à vous montrer ! »

Mon cœur bat la chamade.

 

Il m’a l’air dangereux.

Je repense à ses regards sur moi. J’ai envie de pleurer.

Il fait nuit, il n’y a personne dans la rue. Il est 22 heures. Mon bus ne passe que dans une dizaine de minutes. Si je m’arrête à l’arrêt, il m’y rejoindra et qui sait ce qu’il me fera…  J’habite à 10 minutes à pieds de la gare, je décide d’y aller à pied.

 

J’entends toujours ses pas derrière moi. Je marche aussi vite que je peux, à m’en détruire les chevilles. Les sacs de fringues déséquilibres ma conduite mais je continue à avancer.

Je me force à ne pas me retourner, de peur qu’il prenne cela pour une invitation.

Mes talons résonnent dans le calme de la nuit. Je ne peux forcer mes jambes à aller plus vite.

« Vous êtes vraiment bonne vous savez… » Un rire gras ponctue sa phrase. Je me souviens de ses cheveux sales et de son regard porcin.

J’essaye de contenir ma panique. Ma résidence semble si loin.

 

J’avance, je ne pense plus à rien. S’il court, m’attrape par le bras et décide de m’agresser, personne n’en saura rien. Je déteste les banlieues calmes pour ça. Elles sont trop calmes. Il n’y a pas un rat dehors. Rien.

Je marche. J’avance. Sans plus réfléchir. Mes sachets et mon sac à la main.

Au bout d’un moment, je ne l’entends plus. Au lieu de me rassurer, cela me fait encore plus paniquer. Je ne regarde pas derrière moi.

 

Je vois ma résidence, avance à un pas de course mesuré, jusqu’au portail.

En poussant la porte, je le vois à quelques mètres de moi, un sourire sur les lèvres.

« Cerise ! »

Muscade. Il m’attendait dehors dans la cour de la résidence. Je coure sans plus me soucier de mes talons et me jette dans ses bras. Je me retourne un instant et vois l’homme faire demi-tour rapidement.

« C’était lui ? » murmure Muscade.

J’éclate en larmes. De peur, de soulagement, d’énervement.

Je pleure.

 

On monte tous les deux dans mon appartement. Sur le canapé, dans ses bras, je suis incapable de parler. J’ai toujours peur.

Je suis choquée. La palette de possibilité et de « Et si… » s’ouvre devant moi.

 

Voilà… C’était il y a deux jours de cela. Plus de peur que de mal.

Mais d’en parler, me donne toujours des frissons. Mlle Mandarine me dit que maintenant il sait où j’habite et peut revenir.

 

Vous êtes d’accord ?

Cela vous est-il déjà arrivé ?

 

• Ce que j’écoute en vous écrivant : The Cardigans | Lovefool