Je suis une parisienne

Je suis dans mon lit, sous mon plaid, en short et t-shirt.

Comme tout le monde ces dernières heures, j’ai envie d’écrire. Et comme tout le monde ces dernières heures, je ne sais pas si je vais publier cet article.

Je me sens vide. Et triste. Et désemparée.

Parce qu’on a touché à Paris, mon Paris, ma ville.

On a tiré sur des parisiens qui ne faisaient que profiter de leur vendredi soir. On a déchiré les quartiers les plus cosy, les plus jolis, les plus naïfs de Paris.

J’aime ma ville, j’aime ma ville au point de vouloir la partager tous les mois en vidéo.

J’aime ma ville et quand je vois ma Tour Eiffel éteinte pour la première fois depuis 100 ans, je pleure.

J’ai l’impression d’avoir perdu ma naïveté.

Vendredi soir, comme tous les soirs, j’étais au téléphone avec mon chéri. Et comme tous les vendredis soirs, une de mes sœurs m’appelle pour qu’avec ma voiture, je lui évite un trajet en bus.

Comme tous les vendredi soir, je râle, je peste, je snappe même que « vraiment elle exagère!« .

Juste avant de démarrer et verrouiller mon téléphone, je tombe sur un tweet dans ma TimeLine : « Fusillade à Paris »

Je démarre en me disant, les yeux au ciel : « encore deux zozos qui se tirent dessus »

Parce qu’on est surchargés d’informations, parce que les chiffres, les morts d’ailleurs, les malheurs quotidiens ne nous touchent presque plus…

Oui, à cause de tout ça, je n’ai pas cherché à en savoir plus.

J’ai récupéré ma soeur, je l’ai déposé chez mes parents, je suis rentrée chez moi.

Je lance FaceTime et rouvre Twitter. Ma TL semble en feu.

Mon cœur bat de plus en plus fort « qu’est ce qui se passe?! »

 

Mon chéri s’affiche à l’écran et voit mon visage atterré « Quoi? Qu’est ce qui se passe? »

Je prends l’ordinateur, mon plaid et je cours au salon. J’allume la télé qui est déjà sur BFMTV.

 

Et la, à cet instant, je perd toute ma naïveté. Je n’arrive même pas à fondre en larmes tellement j’ai peur.

 

18 morts.

40 morts.

 

J’envoie des messages WhatsApp à toutes mes sœurs et cousines vivants sur la capitale.

Tout le monde est là, sauf Tania.

Introuvable, injoignable.

Elle travaille Rue Voltaire et sort tous les vendredis avec ses collègues. Son téléphone est éteint.

 

La panique. Totale.

60 morts.

Le Bataclan. Les rues. Le petit Cambodge. Les terrasses. Les morts au sol.

Toujours aucune nouvelle.

 

Le chéri, derrière l’écran, les oreilles sur les News américaines et les yeux braqués sur moi, essaye de me rassurer.

Tout ira bien.

 

Et les témoignages. Et la prise d’otage. Et les bombes au Stade de France. Et les #porteouverte et les retweets.

 

Et les vidéos de témoins. Le silence dans mon salon malgré la télé et le bruit assourdissant sur Twitter.

 

Enfin, Tania rentre à la maison. Téléphone déchargé, juste au cinéma, pourquoi qu’est ce qui se passe?

 

Il se passe qu’on a essayé de nous tuer.

Nous.

Nous les jeunes, nous les français, nous les parisiens, nous le bonheur, nous la liberté, nous l’égalité, nous la fraternité.

 

Le bilan qui s’alourdit, les morts, la peur. Et l’insomnie.

 

Mr Cerise me chante Bob Marley pour m’endormir tant bien que mal comme lorsque je fais un cauchemar près de lui.

Et je sombre. Et je me réveille, je saisi mon téléphone, ce n’est pas un rêve, j’ai de nouveau cette envie de vomir, et je me rendors.

 

Et le lendemain : le silence. Les larmes, les fleurs, les « il est vivant dieu merci » et les trop nombreux « merci de votre aide, il est décédé ». Ces visages d’inconnus qui hantent mon samedi. Ces inconnus parisiens qui auraient pu être moi, mes soeur, mes amies…

 

On est dimanche. J’ai essayé de faire autre chose : j’ai utilisé le fait que je n’arrivais pas à dormir pour aller à la messe.

 

Je pense à eux, à toutes les victimes..

 

Mais je ne céderai pas à la haine, à l’amalgame et la peur.

Je vais faire comme jeudi soir, comme d’habitude, essayer d’être heureuse : pour eux. Pour qu’ils ne soient pas morts pour rien.

Je suis parisienne. On est tous parisiens désormais.